„Nur ich und Dreame“: Wie Sebnem nach dem schwersten Jahr ihres Lebens wieder Zeit für sich selbst fand

Es sollte eigentlich ein Familienurlaub werden. Sebnem, ihr Mann, ihre beiden kleinen Söhne, ihre Mutter und ihre Schwiegermutter waren gemeinsam in die Türkei gereist – eine ganz normale Reise, auf die sich eine vielbeschäftigte Familie monatelang freut. Doch dann brach ihr Mann vor einem Krankenhaus zusammen.

„Mein Mann ist draußen zusammengebrochen.“

Was dann folgte, ist etwas, worauf niemand vorbereitet ist. Eine Durchsage des Krankenhauses, die die Familie in die Notaufnahme rief. Ärzte, die fragten, ob sie seine Frau sei. Ein Verdachtsfall von Meningitis, eine Entnahme von Rückenmarksflüssigkeit zur Bestätigung, sofortige Einleitung einer medikamentösen Behandlung. Sebnem ist in ihrer Dankbarkeit gegenüber den Ärzten in der Türkei unmissverständlich – sie schreibt ihnen ganz klar zu, dass sie ihm das Leben gerettet haben. Doch in diesen ersten Stunden konnte ihr niemand etwas versprechen. Man sagte ihr, er könne jeden Moment sterben, dass die nächsten zweiundsiebzig Stunden darüber entscheiden würden, dass sie sich auf das Schlimmste gefasst machen solle.

Sie hatte zwei Kinder dabei, kaum mehr als Babys – das Ältere zweieinhalb, das Jüngere eineinhalb Jahre alt. Und obwohl sie es noch nicht wusste, war sie mit einem dritten Kind schwanger. Sie nennt dieses Kind ihr Wunder.

„Steh auf. Du bist Mutter.“

Sebnem brach zusammen. In der Notaufnahme knickten ihr die Beine ein, und es war eine Freundin – die ebenfalls in der Nähe im Urlaub war –, die als Erste bei ihr war.

„Und ich brach zusammen.“

Ihre Freundin bot keinen Trost an. Sie versetzte ihr einen Schock. Ihre Freundin zeigte kein Mitleid. Sie brachte Sebnem mit einem Satz wieder auf die Beine, den Sebnem noch immer Wort für Wort wiederholt:

„Steh auf. Du bist Mutter. Du hast Kinder.“

Es funktionierte. Etwas in ihr richtete sich wieder auf. Von diesem Moment an beschreibt Sebnem, wie ein Schalter umgelegt wurde – jener, den jeder Elternteil in einer Krise kennt, der das Fühlen ausschaltet und das Funktionieren einschaltet.

„Also musste ich die Mutter und der Vater sein. Ich musste alle Termine wahrnehmen, die Papiere erledigen – alles, einfach alles.“

Zwei Wochen, fünf Minuten am Tag

Ihr Mann lag zwei Wochen lang im Koma. In dem türkischen Krankenhaus erlaubten die Vorschriften ihr, ihn einmal am Tag für fünf Minuten zu sehen. Jeder Besuch war ein Glücksspiel: Wenn er aus dem Koma erwacht war, war er wach, wenn sie kam; wenn nicht, musste sie einen ganzen Tag länger warten, nur um zu erfahren, ob sich etwas geändert hatte. Diese zwei Wochen lebte sie in Fünf-Minuten-Abschnitten.

Die Ärzte waren ehrlich zu ihr, und ihre Ehrlichkeit war düster. Wenn er überhaupt überleben sollte, sagten sie, würde er höchstwahrscheinlich pflegebedürftig bleiben – er würde wahrscheinlich nicht mehr laufen, wahrscheinlich nicht mehr sprechen, wahrscheinlich nicht mehr er selbst sein.

Er wachte auf.

Entgegen der Prognose, entgegen aller Wahrscheinlichkeit, die die Ärzte dargelegt hatten, kam er zurück – und er konnte sprechen und gehen, und, wie Sebnem es mit dem ganz besonderen Humor einer Person ausdrückt, die am Abgrund stand und zurückgekehrt ist, kann er ihr sogar auf die Nerven gehen.

„Aber Gott sei Dank – er kann sprechen, er kann reden, er kann mir sogar auf die Nerven gehen.“

Um zu verstehen, was diese Genesung für sie bedeutete, hilft es zu wissen, wer er zuvor für sie gewesen war. Ihr Mann war der Mensch, zu dem sie aufblickte, der Beständige, der Problemlöser – derjenige, der alles reparierte, sobald es kaputtging. Wenn in ihrer eigenen Welt etwas schiefging, hatte sie ein einfaches Mittel dagegen.

„Wenn es mir schlecht ging, musste ich meinen Mann nur einmal umarmen, und schon war für mich die Welt wieder in Ordnung.“

Und dann, ganz plötzlich, war der Mann, auf den sie sich stützte, derjenige, der regungslos dalag.

Die Last, die sie auf sich nahm

Er kam nach Hause. Wenn man ihn ansah, hätte man nicht gedacht, dass etwas passiert war – es gab keine sichtbaren Schäden. Aber die Krankheit hatte ihre Spuren hinterlassen, wo man sie nicht sehen konnte. Er kann Stress nicht mehr so verkraften wie früher; Lärm und Druck machen ihm schneller zu schaffen; er ermüdet und ist schneller mit den Nerven am Ende. Also traf Sebnem eine stille Entscheidung, die ihren Alltag neu gestaltete: Sie würde so viel wie möglich auf sich nehmen, um ihn zu entlasten.

Zum Teil war es Liebe, zum Teil war es Angst – die Angst, die nie ganz verschwunden war, dass zu viel Belastung ihn zurück ins Krankenhaus treiben könnte. Also tat sie mehr. Und dann noch mehr. Und dann noch mehr, bis das Tun zum Automatismus wurde, zu etwas, das sogar im Schlaf weiterging – eine endlose Liste von „Das muss ich noch tun, das muss ich noch tun“. Sie hörte, wie sie selbst sagt, auf zu handeln – und begann, einfach nur noch zu funktionieren.

Sie ist ehrlich darüber, was sie diese vier Jahre gekostet haben. Früher lachte sie leicht; sie war lebhaft, unbeschwert, jemand, der das Leben nicht allzu ernst nahm. Jetzt ist sie härter – ernster, direkter, manchmal kalt, weil sie das Wissen in sich trägt, dass das Leben an einem Nachmittag enden kann. Sie wäre gerne wieder ein bisschen mehr wie die Person, die sie früher war. Aber es ist zu viel passiert, um ganz zurückzugehen.

An dieser Stelle hört Hausarbeit in Sebnems Geschichte auf, eine lästige Pflicht zu sein, und wird zu etwas ganz anderem.

Ein Haus voller Jungen und ein Haus voller Erinnerungen

Das Zuhause, in dem sich all dies abspielt, ist nicht dem Zufall überlassen. Ihre Eltern bauten es im Jahr 2005. Sebnem wuchs in diesen vier Wänden auf, und im Jahr 2021 kaufte sie es ihrer Mutter ab. Die Kindheit, die sie hier verbrachte, ist nun die Kindheit, die ihre Söhne erleben – dieselben Räume, durch die eine neue Generation tobt.

Und sie rennen tatsächlich. Sebnem hat drei Jungen, was, wie sie sagt, bedeutet, dass immer viel los ist. Zwischen Schulweg, Mahlzeiten und dem endlosen Hin und Her kleiner Füße kommt im Haus selten Ruhe auf. Im Sommer strömen die Jungen in den Garten hinaus und wieder herein, und der Boden erzählt jedes Mal die Geschichte – was in einem Haus mit weißen Hochglanzböden keine Kleinigkeit ist.

„Die Kinder fassen alles an. Deshalb brauche ich Geräte, die mir helfen – die mir Zeit sparen.“

Geräte, die wirklich funktionieren

Für Sebnem ist der Maßstab denkbar einfach: Ein Gerät muss das tun, was es verspricht, und es gut machen. Sie hat keine Geduld für Geräte, die nur halbwegs funktionieren, und sie hat schon viele ausprobiert, die das taten.

Ihr erstes Dreame-Gerät war der H14 Pro Nass- und Trockensauger, den sie kaufte, weil diese glänzenden weißen Böden etwas verlangten, das gründlich reinigte und keine Streifen hinterließ. Sie war sofort überzeugt – vom Gewicht, vom Akku, davon, wie einfach er den Boden sauber hinterließ – und selbst nachdem sie immer wieder teurere Modelle anderer Marken ausprobierte, kam nichts daran heran.

„Mein H14 Pro ist meine größte Hilfe zu Hause.“

Sie nennt es ihren „Game-Changer“, und das meint sie im wahrsten Sinne des Wortes: Es war das Gerät, das aus „Ich brauche Hilfe“ ein „Das hilft tatsächlich“ machte, und es ist immer noch das, nach dem sie als Erstes greift. Alles andere in ihrer Dreame-Sammlung kam danach, ein Produkt nach dem anderen, und jedes hat sich auf dieselbe Weise seinen Platz verdient.

Wenn sie unter die Möbel muss, gibt es den Z30 Aqua Pro, der sich flach zusammenklappen lässt, um unter das Sofa zu gelangen, und mit einem Klick zwischen Wischen und Saugen umgeschaltet werden kann.

„Mein Z30 Aqua Pro lässt sich biegen und passt unter die Couch. Ich klicke einfach – er wischt, er saugt, und er hat so viele Aufsätze.“

Ihre neueste Anschaffung ist der MF10, ein blattloser Ventilator, und sie spricht darüber so, wie man über ein Möbelstück spricht, auf das man stolz ist – nicht nur aufgrund dessen, was er leistet, sondern auch aufgrund dessen, wie er dabei aussieht. Er bewegt die Luft auf eine andere Art und Weise, sagt sie, und dient gleichzeitig als Blickfang, den Gäste sofort bemerken, sobald sie hereinkommen.

„Mein neuestes Gerät ist der blattlose Ventilator. Er sieht mega-cool aus – er bewegt die Luft auf eine ganz andere Art und verleiht dem Raum ein ganz anderes Design. Wenn Leute hereinkommen, fragen sie: ‚Was ist das?‘ Und ich sage: ‚Das ist mein Ventilator.‘“

Und es gibt ein kleines Ritual, an dem sie sichtlich Freude hat. Nachdem sie die Brotdosen der Jungs gepackt hat, wandern die Essensreste in den SF25-Speisereste-Entsorger – der sie in Dünger verwandelt, den sie dann für ihre Blumen verwendet. Ein Haufen Brotdosenreste wird zu etwas, das den Garten nährt, den die Jungs morgen zertrampeln werden. Es ist ein winziger Kreislauf, und er macht ihr sichtlich Freude.

„Ich bereite ihre Brotdosen vor, und alles kommt in diesen SF25. Er verwandelt die Reste in Dünger – und damit kann ich meine Blumen gießen.“

Sogar die Vormittage hat sie zurückgewonnen. Sebnem hat sehr langes Haar, sodass das Trocknen normalerweise eine ganze halbe Stunde dauert. Vor dem Weg zum Kindergarten hat sie keine halbe Stunde Zeit – sie hat nur Minuten. Also erledigen ihr HairMiracle und ihr AirStyle Era in zwei bis fünf Minuten das, was früher ihren ganzen Vormittag in Anspruch nahm – genug, damit sie, wie sie sagt, zumindest halbwegs gepflegt aus der Tür gehen kann. In einem Leben, das in Fünf-Minuten-Fenstern gemessen wird, ist das keine Eitelkeit. Es ist Überleben.

Zeit für mich, um Mitternacht

Hier liegt die stille Wendung in Sebnems Geschichte und der Grund, warum sie in eine Kampagne passt, in der es darum geht, Zeit für sich selbst zu finden: Ihre „Zeit für mich“ ist kein Wellness-Tag oder Ausschlafen. Es ist Hausarbeit, um Mitternacht, ganz nach ihren eigenen Vorstellungen.

Zuerst muss es im Haus ruhig sein. Die Jungs schlafen, ihr Mann schläft, das „Mama, Mama, Mama“ ist endlich verstummt. Irgendwann gegen Mitternacht öffnet sich ein Zeitfenster, das bis etwa drei Uhr morgens dauert – der einzige Abschnitt des Tages, in dem niemand irgendetwas von ihr braucht.

„Sobald ich die Kinder ins Bett gebracht habe … ist das die Zeit, in der niemand etwas von mir braucht. Und das ist meine ‚Me-Time‘.“

Also legt sie Musik auf, schnappt sich ihren H14 Pro und putzt – und dabei ist sie nicht allein. Ihre beste Freundin, die denselben H14 Pro besitzt, ist am Telefon, und die beiden räumen gemeinsam ihre jeweiligen Wohnungen auf und unterhalten sich dabei die ganze Zeit. Es ist, so unwahrscheinlich es auch klingen mag, der erholsamste Teil von Sebnems Tag: zwei Frauen, zwei Staubsauger, ein Telefonat, beide Wohnungen werden in den frühen Morgenstunden sauber. Für eine Frau, die jede wache Minute damit verbringt, gebraucht zu werden, ist dies der einzige Moment, der ihr ganz allein gehört.

„Endlich ist es meine Zeit für mich. Ich kann einfach ich selbst sein – kein Baby, kein Ehemann, nichts. Nur ich. Und Dreame.“

Nichts davon liegt daran, dass ein Staubsaugerroboter irgendetwas gelöst hätte, was in der Türkei passiert ist. Das hat er nicht, und das konnte er auch nicht. Was die Maschinen leisteten, war kleiner und ehrlicher: Sie nahmen der täglichen Last genug Gewicht ab, sodass eine Frau, die eine ganze Familie trägt, mitten in der Nacht eine Stunde finden konnte, die niemandem außer ihr gehörte. Das ist der springende Punkt des Ganzen.

„Dreame ist ein Teil meines Lebens geworden.“

Hier spielt sich das Leben ab. Dreame.

Könnte Dreame auch Ihnen eine Stunde zurückgeben?

Sebnem baute ihr System Gerät für Gerät auf, wobei sich jedes seinen Platz verdiente. Ganz gleich, wie der Haushalt aussieht – Dreame gibt Ihnen dasselbe zurück wie Sebnem in den frühen Morgenstunden: ein wenig Zeit, die endlich ganz Ihnen gehört.

Das Fazit

Manche Nachmittage teilen ein Leben in ein „Vorher“ und ein „Nachher“. Sebnems fand vor einem Krankenhaus statt, und am Ende trug sie ganz allein eine ganze Familie – war Mutter und Vater zugleich –, fuhr mit zwei kleinen Jungen nach Deutschland zurück und erwartete ein drittes Kind. Das Bemerkenswerte ist nicht, dass sie das gemeistert hat. Es ist vielmehr, dass sie Nacht für Nacht, sobald es im Haus endlich ruhig wird, immer noch eine Stunde für sich zurückerobert, die niemandem außer ihr gehört. Diese Stunde ist die ganze Geschichte. Die Technologie sorgt lediglich dafür, dass genug Raum geschaffen wird, damit sie existieren kann.

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